董老大扶着自己的手腕，恶狠狠说道：“你要带妈走，妈要是有个三长两短，我拿你是问！”
    董洪文两口走过去，一口唾沫吐到他脸上！
    “不孝的狗东西，我不吃你这套，别跟我扯犊子，分家的事儿我是懒得跟你计较，别以为我好拿捏，你没那个本事！”
    “消停地眯着咱们井水不犯河水，你敢跟我舞舞玄玄的，我决不会跟你客气！”
    董老大吃惊地看着自己这个向来不爱说话的弟弟，张了张嘴，最后什么也没说，一扭头走了！
    董洪文呸了一声。
    老五话音刚落，黄玉珍就抬手在他后脑勺上不轻不重地拍了一记：“团伙？你那几个‘战友’，上回偷拆供销社铁皮水桶去卖废铁，被保卫科堵在墙根底下，三个人蹲着啃窝头充饥，还互掐着说谁先动的手——这叫团伙？这叫乌合之众！”
    老五缩了缩脖子，没敢还嘴，只把手里那块湿漉漉的玉枕残片翻了个面，指尖蹭过上面一道细如发丝的阴刻纹路，忽然“嘶”了一声：“妈，您瞧这儿——这龙眼是凹进去的，不是雕的，是嵌的！”
    黄玉珍一怔，忙接过细看。果然，在右下角那条盘曲龙首的眼窝位置，有一粒米粒大小的浅褐色凹陷，边缘齐整，色泽略深于玉质本体，像是嵌过什么，后来又被硬生生抠走了。
    “不是盗墓，是毁墓。”黄玉珍声音沉下来，手指无意识摩挲着那处空洞，“抠得这么急、这么狠，连玉肉都刮花了……说明东西不在原位，人已经先下手了。”
    林艳华倒抽一口冷气：“那老头邻居……是被人盯上了？还是自己露了馅？”
    “露馅？他要是真懂行，就不会把玉枕砸成三块埋进菜窖底下，还拿黄泥裹着当腌菜坛子压石头使。”黄玉珍冷笑一声，把玉枕残片放回盆里，清水晃荡，映着灯泡昏黄的光，“他是怕东西烫手，又舍不得扔，更不敢留——可越是这样，越说明他知道这东西值钱，且来路要命。”
    屋里一时静得只剩水滴答声。
    老五蹲着没动，肩膀却一点点绷紧：“二舅妈，你说……那老头，是不是根本不知道自己挖的是啥？他就是个顺手牵羊的穷棒子，听见隔壁半夜刨土，以为是藏了银元罐子，结果挖出来一堆破碗碴子……可他又怕邻居回头找麻烦，干脆背出来卖废品，碰运气？”
    “对。”黄玉珍点头，“所以他才巴巴地问‘能换两钱不’，不是讨价，是试探。他连‘瓷’和‘玉’都分不清，只晓得‘白的’‘硬的’‘凉的’，该是好东西。”
    林艳华猛地抬头：“那他邻居呢？要是真干这个，肯定不止这一件！”
    “不止。”黄玉珍目光扫过地上散落的碎瓷片，“枕头是陪葬主器，常与镇墓兽、铜镜、漆奁同出。有枕，必有椁室；有椁室，就不可能只埋一件。他邻居若真是摸金校尉的徒子徒孙，那底下……至少是个明器齐全的中型墓。”
    老五咽了口唾沫：“妈，咱……报公安？”
    黄玉珍没答，只伸手从炕柜最底层抽出一个牛皮纸包，解开，里面是一叠泛黄的旧报纸剪报。她随手拈起一张，递过去。
    老五接过来，就着灯光念：“《京郊发现汉代贵族墓群，出土玉衣残片及完整漆耳杯》……哎哟，这都七三年的新闻了。”
    “再看这张。”黄玉珍又递一张。
    “《文物局紧急通告：严禁私掘古墓，凡主动上交者免予追责》……八零年发的，还盖着红章。”
    林艳华凑近一看，忽然低呼：“这……这不是咱们村后山那片乱坟岗子？”
    “对。”黄玉珍指尖点在剪报角落一处模糊的卫星图轮廓上，“当年勘探队就在那儿圈过红线。后来政策松动，又赶上知青返城潮，地没人管了，乱搭乱建的多了，墓碑推的推、砸的砸，连碑文都磨平了。可地底下的东西，它不会跑。”
    老五盯着那张八零年的通告，眉头拧成疙瘩：“可……可要是真报上去，公安一查，顺藤摸瓜，那老头邻居未必扛得住。他要是招了——”
    “招了，也未必知道全貌。”黄玉珍截断他的话，“但只要公安进了村，刨开那片地，底下是什么样，大家心里就有数了。到时候，甭管是文物局还是考古所，都会来人。来了人，就得登记、拍照、绘图、清点……一环扣一环，谁都绕不过去。”
    她顿了顿，目光扫过林艳华，又落回老五脸上：“你们猜，等他们清点完，发现少了一只玉枕，少了一枚龙眼嵌玉，少了一方未出土的朱砂印……会怎么查？”
    老五喉结上下一滚：“查……经手人。”
    “对。”黄玉珍把剪报一张张叠好，重新包进牛皮纸，“老头来卖，你们收了；你们没给钱，却留了地址；老头回家，小孙女吃上细粮包子——这事儿，只要他孙女嘴不严，村里嚼舌根的婆娘们，三天就能编出十版话本。”
    林艳华脸色微白：“您的意思是……不能报？”
    “不是不能。”黄玉珍缓缓摇头，“是现在报，等于亲手把刀递到别人手里，还帮着磨了刃。”
    她站起身，走到窗边，推开一条缝。夏夜的风裹着槐花香涌进来，远处传来几声犬吠，还有邻居家孩子哼唱的《东方红》走调儿的尾音。
    “春禾今天生了，母子平安。”她忽然说，语气平静得像在讲天气，“凤书的孩子满月酒还没办，李家厨房灶台上的蒸笼还热着枣泥糕的甜气。谢家老大刚赴鹏城上任，连办公室的玻璃都还没擦亮。我昨儿替文国去粮站领粮票，看见墙上新贴的通知——下月起，全市粮油统购统销全面放开试点。连酱油都要凭票买了三十年的老街坊，今早排着队抢购玻璃瓶装的味精，生怕晚一步就断货。”
    她转过身，灯光映着她眼角细细的纹路，却掩不住眼底一星锐利：“这世道，正站在门槛上。往前迈半步，是活路；往后退半步，是死局。可偏偏有人，非要把门槛锯断，好让所有人都踩空摔下去。”
    老五听懂了，嗓子发紧：“妈……您想护着那老头？”
    “护？”黄玉珍嘴角微扬，却无笑意，“我是怕他死了，线索就断在臭水沟里。”
    她踱回桌前，拿起那三块玉枕残片，指尖用力一掰——“咔”，一块边缘崩开细小的裂口，露出内里更温润、更致密的玉质肌理。
    “真玉。”她把碎片翻过来，指腹抹过断口，“不是料礓石，不是滑石，是和田籽料。八十年代初，这种料子在黑市上，按克算钱。而这块枕，整器估重……至少八百克。”
    林艳华倒吸一口凉气：“那得……得多少钱？”
    “钱？”黄玉珍嗤笑，“钱是死的，人是活的。现在拿着钱，买不来一张安稳的粮票；可拿着这枕的来龙去脉，或许能换回一条命——比如，谢春禾肚子里那个早产的孩子，将来能不能进部队医院的特需病房；比如，李文国明年能不能评上先进生产者，拿到那张去沪城学习的推荐表；比如……”
    她目光忽地一沉，停在老五脸上：“比如，你大哥谢绍恒在鹏城，能不能在第一个基建项目招标会上，坐稳主桌第三把椅子。”
    老五浑身一震，倏然抬头：“您……您早知道？”
    “我当然知道。”黄玉珍声音很轻，却像钉子楔进地板，“绍恒走之前，老爷子单独留他喝了半斤二锅头。老爷子没提鹏城，只问他——‘当年你黄妈托人从港岛捎回来的那本《岭南地理志》，你还记得第一页写的啥？’”
    老五张了张嘴，没发出声。
    “绍恒说：‘粤东临海，多山少田，然海舶辐辏，商旅云集，自唐宋以来，便为天下财赋重地。’”
    黄玉珍弯腰，从水盆里捞起一块残片，清水顺着玉色流淌：“老爷子点点头，说：‘记住，鹏城不是荒滩，是旧码头。船靠岸的地方，从来就不缺金山银山——缺的是，敢掀开第一块跳板的人。’”
    屋内寂静无声。窗外槐影摇曳，灯泡滋啦轻响。
    良久，老五哑着嗓子问：“那……咱们现在，掀哪块板？”
    黄玉珍把玉枕残片轻轻放回盆中，水面漾开一圈细纹。
    “先掀老头家的门板。”她道，“明天一早，你骑车去趟他家。别提玉枕，别提墓，就说——你二舅妈托你送两斤挂面，谢他昨儿帮忙抬麻袋。顺便，看看他家院墙根下，有没有新翻的土；看看他家西屋窗户，是不是糊着新买的高丽纸；最重要的是……”
    她停顿片刻，目光如针：
    “看看他孙女手腕上，戴没戴一只银镯子。镯子内侧，有没有刻一个‘庚’字。”
    林艳华一怔：“庚？天干？”
    “不是天干。”黄玉珍摇头，“是庚子年。今年，是庚申年。可若那镯子是旧物，刻的又是‘庚’字……”
    她没说完，但意思已如冰锥刺入骨髓——
    有些东西，一旦沾了墓气，便再也洗不净。而有些债，不等人开口讨，它自己就会长出牙来，咬住所有靠近过它的人的脚踝。
    老五默默点头，起身去取自行车钥匙。手碰到冰凉的金属时，忽然想起什么，又折返：“妈，那老头说他家在城西槐树胡同七号……可咱市志上，槐树胡同只有六号和八号，没七号。”
    黄玉珍正用一块软布擦拭玉枕残片，闻言动作微顿，布面在玉上缓缓拖过，留下一道极淡的水痕。
    “有。”她终于开口，声音轻得像叹息，“七号，是间空屋。十年前，住过一对教书先生。后来……抄家，投井，房子封了。再后来，门牌掉了，没人补，巷子口的老人便只当它没了。”
    她抬眼，烛火在瞳仁里跳了一下：
    “可空屋的地窖，一直没填。”
    林艳华脊背一凉，下意识攥紧衣角。
    老五却突然笑了，笑得有点瘆人：“所以……老头邻居，是把东西埋进了死人的地窖？”
    “不。”黄玉珍把布搁下，指尖沾着一点湿玉粉，在灯下泛着微光，“是把东西，埋进了活人的棺材板底下。”
    她顿了顿，一字一句：
    “因为那对教书先生，死的时候，棺材没钉钉。”
    窗外，风骤然停了。
    槐树影子凝固在窗纸上，像一道尚未干涸的墨迹。
    老五推车出门时，听见身后黄玉珍低声说：“记住，别问镯子哪儿来的。只问——她奶奶，是不是总在半夜，给她唱一支调子古怪的童谣？”
    车轮碾过青砖路，吱呀作响。
    远处钟楼敲响九下。
    而此刻，鹏城蛇口工业区一间刚刷完石灰水的办公室里，谢绍恒正伏案疾书。桌上摊着一份《关于加快引进外资建设港口码头的初步设想》，钢笔尖划破纸背，洇开一小团浓重的墨。
    他忽然抬头，望向窗外——那里没有高楼，只有尚未推平的丘陵，和丘陵背后，一片正被暮色吞没的、沉默的海。
    海风咸涩，卷着未干的水泥灰，扑在窗玻璃上，留下模糊的、不断扩散的雾痕。
    就像命运本身，从不预告它将如何落笔。